Não cresci nos campos de relvas
Nem na cidade cinzenta de paris.
Vim das periferias, das vielas quase selvas
De onde me faço escapar por um triz.
Eu que bebi e fumei
Sem ser um boêmio,
Que escrevi e cantei
Sem ser nenhum gênio...
Eu que sou fumaça tragada,
A góia* suja, estragada,
A folha de papel amarrotada...
Não pude ser o grande poeta
Mas fui o grande obstetra
Que pari as dores de mim.
*góia é o que restou do cigarro.
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